Между воскресеньем и субботой
Я повисла, птица вербная.
Всё лёгкое, звонкое, лазоревое - мимо, мимо!
Я жмурю глаза, выходя на улицу. Затыкаю уши, отправляясь навстречу важному событию. Заклеиваю рот на банальный вопрос: "как дела?" - мне нечего сказать...
Совсем не говорю. Только пою. Как-то безнадёжно отчаянно, из последних сил выбиваясь. И не для кого-то. Для замкнутого пространства лифта или разомкнутого - воды, оставляющей на руках зябкое ощущение не_возвращения.
Буквы под руками спотыкаются, слова стушёвываются в синие колючие комочки на подступах к горлу, предложения пахнут прошлогодними листьями.
...Коли грусть пошла по жилушкам,
Не по нраву - корочка, -
Знать, из правого я крылушка
Обронила перышко.
©