Осознание того, что завершился одиннадцатилетний период моей жизни никак не приходит. Вроде бы, всё есть: и песенки, и стишки, и слёзы, и трогательные ленточки, и шашлыки с n-ным количеством горючего (употребляемого внутрь, разумеется), ан нет.

От меня сбежал голос, и остаётся только шепотом петь невразумительное "До скорой встречи" и цитировать Довлатова...

читать дальше