Дневник стал таким же чужим, как дом... Который, став тесным, приходится покидать. Каждое возвращение в который даётся всё тяжелее. С каждым разом я всё меньше понимаю, зачем я вернулась и куда.
Но качественного скачка пока не произошло, и я мучительно перерастаю свою старую скорлупу. В ожидании собственного рождения.
(Всё дело - в метаязыке. Язык управляет реальностью. Стало быть, прошлая семиотическая реальность диктует мне свои законы. Вот меня и корчит так, и передразнивает мой же язык. Ха-ха.)