Сегодня у моего дома отцвела горечавка. Я не знала, что она может расти в городе... Ультрамариновые колокольчики каждый день заставляли с недоумением смотреть в небо в поисках этой пронзительной синевы. Но её там уже нет - знать, горечавка всю выпила, до дна.
Или осень?
Терпкость нежная молодого вина и горечь полыни густая. Это осень задумчиво бредет по дорогам. Бросает монету в небо - орёл или решка?, загадав, - монета катится по небу, слизывая звёзды светом колдовским. И звёзды падают в осенний кошель - звёзды, яблоки, листья, и плачет небо о своей утрате. Снова спать до весны?
По лесам заплутали дожди,
С ними я - до капели не жди.
Вот и мне собираться в дорогу - попытаться убежать в город из детства, где ни разу не была. Город, выдуманный двумя детьми. Мне удастся найти его, правда? И я поверю ответу старинного зеркала в гостинной (на вопрос "я ль на свете?.." -"нет", шепоту каштанов в Австрийском парке и молчанию усталых выщербленных мостовых. А потом...
По весне ливни ринутся в бой,
С ними я возвращаюсь домой...
Хотя, если верить Максу Фраю, вместо нас каждый раз возвращается кто-то другой. Но
Серебряная нить протянута от дома
Ведь домой не вернуться. Туда можно лишь тогда прийти, когда путь окончен и битва выиграна. А у нас впереди - много дорог и постоялых дворов, звёздной пыли на сапогах и сверчковой тишины во флягах.