Я больше всего люблю вечера, когда в моём пыльном углу начинает петь тишина.

Повсюду - горькие и нежные поцелуи осени. Каждый день приношу их в ладонях - догорающих всполохов дней.



[Там, в ледяной воде

Застывает свет как кусочки льда

Мне давно не снятся ни проспасти, ни смерти.

Много ночей подряд мне снится один и тот же сон:

Я иду по бесконечному асфальту навстречу светлеющему горизонту. Но потом, всегда, сняв ботинки, я схожу на траву. Её серые иглы впиваются в кожу, но я продолжаю стоять на ней. Заворожена тонкими остреями смерти, по которым из меня уходит в землю рябиновый сок. Бесконечно. Этот сон не рассыпается, не прекращается. Даже после пробуждения он длится.

Ощущение бесконечности сводит с ума, оно не оставляет меня.

Каждый сон - маленькая смерть, только мы о ней забываем. А об этой мне никак не удаётся забыть.

Я смотрю на траву и листья, на гранит и асфальт, и всё мне кажется, что под ними где-то погребена я. Мою смерть помнят только птицы, что кружат над головой.]



В сущности, всё нормально. Только ночи пахнут безысходностью. А звонки - одиночеством.

До связи.