Болезнь подкралась незметно, ловко и быстро свернув шею пятничным вечером... Но дуракам, как говорится... Но я, написав n-ое колическо к.р. и лабораторную, всё же поехала в Москву. Когда кто-то, точивший свои когти у меня в горле, пару раз полоснул по сердцу до потемнения в глазах, я помахала родителям ручкой, а заодно и своим наивным мечтам попасть на Мельницу, и поехала домой.
Вчера ознаменовалось состояним полубытия (вроде я здесь, а вроде уже и нет...), когда цитаты из "Гамлета" странным образом перемешивались в моей голове со стихами Кортасара, и отвратительным скандалом, воспоминание о котором наводят тоску и желание поскрее отселиться неважно_куда_но_подальше_от_родителей...
-
А сегодня проходит под знаком Маркеса. Мне вдруг стало всё равно, как я напишу сочинение к среде и два реферата к пятнице, успею выучить 10 параграфов по истории и раздел по русскому языку...
Перечитывая "Сто лет одиночества", я всё дальше и дальше ухожу от своих молчаливых мытарств и самобичеваний... А ещё с трудом вспоминаю, что же мне удалось понять из этой великолепной книги тогда - в 13 лет...