[vereska-volni]

Есть стихотворения Бродского, до которых, вроде бы, мыслью можно дотянуться, но они всё равно непонятны или просто не_близки. Есть и такие, которые сразу становятся любимыми: их невозможно объяснить или описать. Нет, возможно, конечно, но совсем не нужно. Хочется их убаюкать, упрятать в дымку лёгкую, в тайну.

А есть те, что приходят постепенно, вместе с желанием выучить наизусть каждое слово, каждый звук и паузу каждую. Когда кажется, что всё оно, от начала и до конца - правда. Правда поэта. Этого человека. И немножко моя. Одна из несбывшихся, но тоскующая где-то в пустоте правд.

Что и говорить, к третьим относится "Пенье без музыки". Я и рада бы процитировать всё, да слова потеряться могут, когда их много - раствориться друг в друге вместе с тем невыразимым - тем главным, что они скрывают.Посему, отрывок:



...Когда ты

однажды вспомнишь обо мне,

окутанную вспомни мраком,

висящую вверху, вовне,

там где-нибудь, над Скаггерраком,



в компании других планет,

мерцающую слабо, тускло,

звезду, которой, в общем, нет.

Но в том и состоит искусство



любви, вернее, жизни - в том,

чтоб видеть, чего нет в природе,

и в месте прозревать пустом

сокровища, чудовищ - вроде



крылатых женогрудых львов,

божков невероятной мощи,

вещающих судьбу орлов.

Подумай же, насколько проще



творения подобных тел,

плетения их оболочки

и прочих кропотливых дел

вселения в пространство точки!



Ткни пальцем в пустоту. Невесть

куда. Куда укажет ноготь.

Не в том суть жизни, что в ней есть,

но вере в то, что в ней должно быть.

©И. Бродский