...Когда я периодически выпадаю из "реальности", то погружаюсь в свой собственный, для_себя_любимой созданный в своё время "мир". И понимаю, что его когда-то прочные радужные оболочки обветшали, с потолка сыпется штукатурка, и мороз скверно действует на температуру тела всех обитателей... Картонные фигурки неправдоподобно улыбаются мне проволочными губами и произносят ещё недавно понятные междометия, серыми кляксами обронённые под ноги...

Только цветные зонтики вспыхивают и разлетаются по-настоящему, оставляя на пальцах смутно знакомый запах южного бриза...



Читаю то Бродского, то Мандельштама. Плохо влияет на психику. Перечитала "Мёртвые души". Вслед за ними - "путь духовных исканий Н. В. Гоголя". Долго удивлялась, сострадала и убивалась мандаринами.

...А ещё вчера я отморозила кончик носа и весь вечер ходила с белой шапочкой из спрея на носу.

@музыка: Арефьева

---

Ставки сделаны.

Осталось или набраться терпения, или забыть к чёртовой бабушке.

Меня трясёт.

---

Имя твоё - птица в руке...

Он поёт мне

За синими окнами,

Он поёт мне

Бубенцами далёкими...



Как это выразить? Всей бессонницей я тебя люблю, всей бессонницей я тебе внемлю...

Как крылатое, неизъяснимое и близкое, нежное и необъятное, понятно-непонятное и щемящее со страниц в ладони поймать? Как своими громоздкими и неуклюжими как уродливые глыбы словами удержать его полёт и сияние? Как сухими штампованными терминами выразить такое моё, такое любимое?

Сколько пафоса... А ответ напрашивается: замахнулась на то, что тебе не по силам.

...Милый призрак!

Я знаю, что всё мне снится.

Сделай милость:

Аминь, аминь, рассыпься!

Аминь.

---

Значит я никуда не вернулся

...День рождения хорош, пожалуй, только одним: это самый подходящий день, чтобы определить, кому ты безразличен, а кому - нет. В этот странный день дают о себе знать люди, которых ты, как казалось потерял (не совсем, вероятно). И пропадают другие - когда-то звучащие только рядом со словами "вместе" и "навсегда".

Стало быть, тест пройдён.

Равно как и очередной этап саморефлексии.

---

Под знаком Бродского

Поздравляю себя

с этой ранней находкой, с тобою,

поздравляю себя

с удивительно горькой судьбою,

с этой вечной рекой,

с этим небом в прекрасных осинах,

с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.



Не жилец этих мест,

не мертвец, а какой-то посредник,

совершенно один,

ты кричишь о себе напоследок:

никого не узнал,

обознался, забыл, обманулся,

слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

---

С Рождеством Христовым!

Хотелось что-то сказать... Но для тех, кто верит не нужно слов. Для тех, кто нет - тем более.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Есть стихотворения Бродского, до которых, вроде бы, мыслью можно дотянуться, но они всё равно непонятны или просто не_близки. Есть и такие, которые сразу становятся любимыми: их невозможно объяснить или описать. Нет, возможно, конечно, но совсем не нужно. Хочется их убаюкать, упрятать в дымку лёгкую, в тайну.

А есть те, что приходят постепенно, вместе с желанием выучить наизусть каждое слово, каждый звук и паузу каждую. Когда кажется, что всё оно, от начала и до конца - правда. Правда поэта. Этого человека. И немножко моя. Одна из несбывшихся, но тоскующая где-то в пустоте правд.

Что и говорить, к третьим относится "Пенье без музыки". Я и рада бы процитировать всё, да слова потеряться могут, когда их много - раствориться друг в друге вместе с тем невыразимым - тем главным, что они скрывают.Посему, отрывок:



...Когда ты

однажды вспомнишь обо мне,

окутанную вспомни мраком,

висящую вверху, вовне,

там где-нибудь, над Скаггерраком,



в компании других планет,

мерцающую слабо, тускло,

звезду, которой, в общем, нет.

Но в том и состоит искусство



любви, вернее, жизни - в том,

чтоб видеть, чего нет в природе,

и в месте прозревать пустом

сокровища, чудовищ - вроде



крылатых женогрудых львов,

божков невероятной мощи,

вещающих судьбу орлов.

Подумай же, насколько проще



творения подобных тел,

плетения их оболочки

и прочих кропотливых дел

вселения в пространство точки!



Ткни пальцем в пустоту. Невесть

куда. Куда укажет ноготь.

Не в том суть жизни, что в ней есть,

но вере в то, что в ней должно быть.

©И. Бродский

---

Стою в середине

Падающего тихо снега.

Ничего не осталось.

©

---

Помнишь, Маленький принц рассказывал про баобабы? Знаешь, я иногда думаю, что не только на планетах, но и в душах людей тоже живут баобабы. Только для тех, кого называют "великодушным", "отзывчивыми", "открытыми", "глубокими" (да, у людей много странных слов, которыми они обзывают друг друга) баобабы не страшны. Они там редко приживаются, да если и приживутся, всё равно вреда не причинят.

Но для людей "малодушных", "эгоцентричных", для тех, кто "себе на уме" баобабы опасны. У них внутри постоянно прорастают семена этих растений. Они растут медленно, так что люди даже не замечают, как всё их силы, всё мысли оказываются прорезаны, изрыты, иссушены ненасытными корнями...

Не плачь, нам с тобой тоже, может быть, недолго осталось. До ста лет одиночества под обломками нашего одичавшего дома...

---

"У меня, как, кстати, и у всех присутствующих, есть одна-единственная правда о себе. Иррациональное знание, пытаться его пересказать бесполезно, даже если захочется: слова не для таких разговоров придуманы. Зато в дополнение к этой единственной невыразимой правде имеется великое множество мелких, вполне рациональных правд, которые вовсе не становятся враньём только оттого, что их много."©Макс Фрай

---

"И даже лапы не видно..."

Шоколад съеден и мандаринные корки - по столу. Карандаши сломаны и листики - в клеточку, в линеечку и в зелёную крапинку давно исписаны (чёрным-серым-чёрным-красным).

А что делать? Да, безымянный мишка с плюшевой улыбкой, ты прав: спать о своих парусах и грызть рябиновые грозди.

"Псих"

---

Я многого не понимаю. Например:

Зачем забывать ключи дома и болтаться 2 часа по улицам?

Зачем петь для тех, кому это не_нужно и кто не_поймёт?

Зачем снимать бездомных кошек с деревьев?

Зачем говорить глупости в безумном количестве, когда собеседнику нужно всего-то 3 да и те - не от тебя?

Зачем пытаться помочь там, где это бесполезно?

Зачем набирать несуществующий номер?

Зачем собирать чужие бусины слов?

Зачем тосковать о невозвратном?

Зачем тратить силы на самобичевание?

Зачем задавать вопросы, на которые нет ответа?

---

Я - такая маленькая премерзкая сволочь. Это я сообщаю для тех, кто ещё этого не понял и ждёт от меня каких-то умных слов или благородных поступков.

Если до сих пор не верите, то:

и сразу

---

Линия состоит из множества точек, плоскость - из бесконечного множества линий; книга - из бесконечного множества плоскостей; сверхкнига - из бесконечного множества книг.

©Хорхе Луис Борхес

---

...отрывки

Иногда, оглушённая повседневной тишиной, заворажённая чёрными змеиными спинами поездов, растворённая в потустороннем свете блоковских фонарей, я перестаю ассоциировать себя с этим существом. Живущим, разменивающим и без того невеликую монету моих сил да времени на бессмысленную мелочь, уныло позвякивающую по карманам.

Ничего. Вот зима уже началась, и Университет с Останкинская башней каждый день почти до фундамента скрадываются её влажным дыханием.

---

Перчатка трёх пальцев

Да. Такая перчатка лежит в моей сумке. Откуда? И где тот человек с тремя пальцами, что мне её дал? Должно быть, он считал меня несчастнее его.

"Тебе нужнее, точно. Ты такая зелёная-зелёная. Люди такими не должны быть."

Тоже самое я думаю, когда смотрю на "электричковских бардов": некоторые поют бездарно и вяло, или неплохо, но вяло и без желания - деньги зарабатывают, значит. Некоторые и поют вроде неважно, но что-то искрится изнутри - колокольчики смеются, переливаются, брызги солёные взрываются... И дают эти песни и голоса намного больше, чем многие и многие певцы и музыканты - вполне профессиональные и неприлично знаменитые. И в эти моменты понимаешь, что те, кто поют по-настоящему, пусть и по электричкам, нашли своё солнце и живут в гармонии с собой.

А ты, хоть поёшь, говорят, неплохо, да всё тыкаешься, мыкаешься, бесишься, плачешься.

Не знаешь, куда перчатку для трёх пальцев деть, бендяшка...

---

В последнее время слова постоянно уходят куда-то...

Хочется сказать. Просто необходимо. Ан нет.

Они испарились. Все, кроме предлогов да союзов.

А - = и - = ~, но... Да =. То - =, то =, ни -, ни -... и т.п.

И не надо всё сваливать на зиму, дорогуша. Графоманить меньше надо. Проще.

Холодно? Собери весь этот хлам и разожги костёр посреди автомобильного шоссе. Грустно? Попляши. Посмейся в лицо чернеющим, выгорающим буквам. Отпусти.

Будет и легко, и весело, и жарко.

Не хочешь? Ну и сиди в своей пыли. Станешь филологическим червём, станешь, не бойся. Будешь препарировать чужие реальности сухими и дотошными словами.

Замечательное междометие, разъяснённое вчера Наташей, -своеобразный приговор:

Бисбис.

---

"Невольная красота. Да. Можно было бы и по-другому сказать: красота по ошибке. Прежде чем красота совсем исчезает из мира, ещё какое-то время она просуществует по ошибке. Красота по ошибке - это последняя фаза в истории красоты."

©М.Кундера "Невыносимая лёгкость бытия"

---

Откуда мы и кто? Куда - тебе и мне? Скорее бы домой...(с)

Со своей болезнью я всё проворонила: и ледяные корочки на лужах, и морозный воздух, и застывающее крошечными льдинками дыхание... Поэтому сегодня так странно было проснуться и понять, что всё в моём мире заметено снегом. И город, и воробьи, и синицы, и листья!, и книги, и коробки, и кресло на балконе, и тетрадки со стихами, и платок, накинутый на плечи. И время, моё время замело, как тысячи чужих времён... Оно погребено под снегом, как древние города - под песком.

И никак, ну никак не могу себе представить, что через полукружье стрелки моего единственного музыканта мне придётся пойти туда - в чужое белое пространство, в неизвестность белых пятен... Снег, словно ластик стирает привычную реальность.



[Но ни с кем не придётся сражаться - ни с ластиками, ни со Снежными королевами, только с самой собой, но это уже, ты знаешь, неизбежно. Просто необходимо, жизненно необходимо срочно найти какое-то объяснение, какое-то оправдание осени, которая меня оставила одну посреди снега, которая покинула... Вместе с листьями. Со стихами. С мимолётными влюблённостями. С глупостями. С воспоминаниями.Со мной.]