[Ariu]

Мои тихие и редкие вечера наедине с Борхесом:

То, что нам принадлежит.

Мы любим то, о чем никогда не узнаем; то, что потеряно.

Кварталы, которые раньше были окраинами.

Древности, которым уже не под силу разочаровать нас,

потому что они стали блестящими мифами.

Шесть томов Шопенгауэра,

которые останутся недочитанными.

По памяти, не открывая ее, - вторую часть "Дон Кихота".

Восток, несомненно не существующий для афганца,

перса и турка.

Наших предков, с которыми мы не смогли бы проговорить

и четверти часа.

Изменчивые образы памяти,

сотканной из забвения.

Языки, которые мы едва понимаем.

Латинский или саксонский стих, повторяемый по привычке.

Друзей, не способных предать нас,

потому что их уже нет в живых.

Безграничное имя Шекспира.

Женщину, которая была рядом с нами, а теперь так далеко.

Шахматы и алгебру, которых я не знаю.

©Х.Л.Борхес

Comments

[Twinsen]

Я не знал, что он пишет стихи. И не просто стихи, а такие... Как многого мы не знаем. Потрясающие, фантастические, пронзительно точные строки.

[Ariu]

По-моему, это, с ритмической точки зрения всё-таки не стихи. Это его книга "Поучений", вроде бы.=)

У меня всё детство прошло под знаком "Книги вымышленных существ" Борхеса... =))

[Twinsen]

Не знаю, по мне всё, что отзывается в сердце как стихи - стихи. Есть понятие "Стихотворение в прозе". Но здесь даже и не проза - просто нерегулярный метр и отсутствие рифм

Книгу надо будет почитать. А то я вот до сих пор вообще без Борхеса живу.