На, кажется, надрезанном канате Я - маленький плясун. Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик двух тёмных лун...(с)
Реальность стала напоминать фильм: кадры то несутся с бешенной скоростью, то застывают в паутине вечности. И жутко, и весело так жить. Словно ходишь по канату, балансируя каждый раз, вздрагивая, то, замирая в страхе, то, перебегая мелкими шажками. Голова кружится, в глазах темнеет, и вдруг подумаешь: «а что будет, когда я дойду до конца?», «а если я сорвусь, то что – там, дальше?». Тут-то и приходит страх – не секундный, а настоящий – тот, что живёт вместе с нами всегда. Он приходит из тёмного захламлённого чердака в нашем подсознании, пахнущего гнилью и сыростью (точь-в-точь свидригайловская «баня с пауками») , и говорит своим противным, вкрадчивым голоском: «а, может быть не пойдём дальше?», «давай здесь останемся?», «или глаза закроем – просто на всякий случай, чтобы страшно не было?». Когда удаётся, ты захлопываешь чердак, больно ударив страх по носу.

Когда нет – сидишь в зрительном зале и смотришь на застывший от страха кадр из собственного фильма...

Вот я и думаю, где я сейчас: на канате? или, может быть, в комнате с окнами на вечность?



Состояние: крыша поехала, понимаете...